Tarde de hospital.
Quisiera salir contigo al jardín,
sentir que tú me llevas y no yo a ti,
escuchar la repetición de algún cuentito,
mientras el sol y las enfermeras nos ven
caminar por la meseta de tus noventa años.
Pero estás lejos, como cansada.
Si fueras tú la visita, me habrías traído caramelos.
He venido temprano para verte despertar.
Soy el código que tú conoces, tu obra humana,
la mano que sujeta fuerte tu cama ortopédica.
Una y otra vez voy a ponerme en tus ojos,
hasta que tus brazos recuerden
que soy el mismo pequeñín
que entre aspavientos de amor
te llamaba ayer: ma-má, ma-má...
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